Quinta-feira, 21 de Fevereiro de 2008

Campo de Santana

O jardim alberga uma população fixa e uniforme: Há reformados espalhados pelo jardim, uns jogam à bisca, outros partilham o monte dos jornais gratuitos acabados de recolher. Há solitários, que se estendem ao comprido nos bancos e outros andam por ali a cirandar de corpo inclinado tipo seta ascendente, olhar atordoado e falam sozinhos. Na esplanada há estudantes de medicina, a deglutir volumes de anatomia.
Depois há a velha-dos-pombos. Traz religiosamente todos os dias um saco cheio de pão para lhes dar, distribuindo irmamente pelos patos, gansos, galinhas, coquichas e pavões. Diz ela, em tom de ralho, que os pombos, coitadinhos, também são criaturas de deus! Quando o pão acaba, avia caminho, e a bicharada persegue-a em fila indiana até aos limites do jardim.
Observo, enquanto leio o meu livro. Passa por mim o homem-dos-dois-huskys-siberianos. Olho para a contracapa. O mesmo rosto: Paul Auster! Convenço-me que é ele. A semelhança é assustadora. Tudo parece bater certo: o livro que tenho entre mãos fala da amizade incondicional entre um "sem abrigo"com dotes para a escrita e o seu cão. Tenho então um flash: recordo que vi aquele homem à janela de um casarão abandonado e que passa os dias no jardim, sempre na companhia dos seus cães. Esteve numa livraria de Lisboa há uns tempos numa sessão se autógrafos. Talvez nunca tenha saído daqui...
Estes devaneios não têm importância nenhuma. O problema é que se entranham. Uma noite destas dei com o meu par deleitado numa banheira redonda cheia de espuma com a Debora Secco e esta noite, enfim... não vamos falar nisso, para não azedar.
publicado por Branca às 14:29
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